cecilia meirelles, brasil

Cecilia Meirelles Brasil Elegía   En este mes las cigarras cantan y los truenos caminan por sobre la tierra, agarrados al sol. En este mes, al caer la tarde, la lluvia corre                                                   por las montañas y después la noche es más clara, y el canto de los grillos hace palpitar el olor                                                mojado del suelo.   Pero todo es inútil, porque tus oídos están secos como valvas vacías, y tu nariz sin vida no recibe más la noticia del mundo que circula en el viento.   En este mes, sobre las frutas maduras cae el beso                                                áspero de las avispas... Y el arrullo de los pájaros encrespa la sombra como agua que hierve.   En este mes, se abren claveles de perfume profundo                                                              y  oscuro : la arena quema, blanca y seca, junto al mar resplandeciente: de cada frente desciende una lágrima de calor.   Pero todo es inútil, porque estás recostada  a la tierra fresca, y tus ojos no buscan más lugares en este paisaje luminoso, y tus manos no se ahuecan ya para la cosecha ni para la caricia. En este mes , comienza el año, de nuevo, y yo querría abrazarte. Pero todo es inútil: yo y tú sabemos que es inútil que el año comience.